На прежнем поле колосок
Кивает головой, он дикий,
И безнадежно одинок,
И паспортно-безликий…
Властитель вольницы репей…
В испуге смотрит перепёлка:
Куда пропала рожь полей,
Какая вымела метёлка?
За миллионы колосков
Пропавших с поля - без ответа.
Мой дед, житейский богослов,
За колосок ушёл со света.
Дичает время, нравы, люди…
А может просто: время круто,
Не нужно поле. В словоблуде
Уж не одно хотенье гнуто.
И колосок расправил ус:
(Хоть говорят - один не воин)
Деревню к свету? Не берусь,
Но в бой иду, сразиться волен.
05.09.18
Колосок
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2018
Свидетельство о публикации №118090501547
Свидетельство о публикации №118090501547
Рецензии