Мы шли по выжженной, измученной земле,
А ворон смерть носил над нами на крыле.
Рыдал «Славянкою» оркестрик полковой —
Еще не мертвый, но уже и не живой.
Мы шли, и время билось пулей у виска,
И в письмах стыла — недописана строка,
Багровым бисером рассыпалась роса
На гимнастерки, на открытые глаза.
Казалось, небо выло в голос от тоски —
В него врезались батальоны и полки,
И пот стирал со лба без устали Харон,
Меняя старое на новое весло.
Дышал измученно, устало, тяжело
Отец солдата с рюмкой водки над столом,
А мать платочком утирала соль со щёк,
Рыдал надсадно за стеною водосток —
О крыши бились слезы всех богов земли,
И журавлей печальный клин рыдал вдали.
Мы шли вперед не первый день, не первый год
Туда, где вечен только неба свод…
Мы шли по выжженной, измученной земле...
© Copyright: Александр Олегович Макаренков, 2018
Свидетельство о публикации №118090408196
Свидетельство о публикации №118090408196
Рецензии