Новое. Старое

Подметаю слова, кем-то потерянные
На лестнице
Постмодерна.
Вестники, вестницы,
Пророки
Нового времени,
Собирают венки из терна,
Не успев в отведенные сроки,

Плетутся навстречу
Светлому, серому, томному
Вечеру,
Оставляя монетку бездомному
И монетку для перевозчика,
На плато пустыни,
Среди выжженых кратеров кухни,
Выжигают на коже гнилые точечки.
Когда лампочка тухнет,
И включается свет аварийный,
Смертельно-синий,

Они просят право на взлет
На кровать из-под неба,
А диспетчер в ответ говорит банальности,
Тогда пророки крадут вино и хлебы,
Как причастие от реальности,
Поскользнувшись о птичий помет,
Улетают с балкона,
Чтобы кто-то...
Больше не слышал их вечного стона.
Кто-то не проявил участие.

Ты знаешь, друг,
Мы нашли работу
По специальности:
Придумывать сны,
Изнутри избавляя людей от мук.

Но будем честны,
Хотя бы с собой:
Здесь никто не готов
Обезболить себя снаружи,
И ты обнаружишь
На сотнях листов,
Переполненных бредом
Свое же давно позабытое кредо:
В нем право на вето
И право забвения,
Вечное лето,
Комфорт ожидания

И бесполезность спасения.