Свежим утром промозглый туман,
На траве роса голубеет,
Ты бредёшь, пряча руки в карман,
А на улице всё холодеет.
И сквозь сон, словно, видишь траву,
Ей так холодно, стебли слабеют,
Здесь ты слышал ночами сову,
Быстро в сердце надежды редеют.
Не уверен всё больше, в сто крат,
И не правых вокруг себя ищешь,
Пусть хоть каждый сто раз виноват,
Снова осень прохладой опишешь.
Вновь бредешь, распиная листву,
Что деревья давно отпустили,
И опять, словно, слышишь сову,
Остальное дождем будто смыли.
Осень
© Copyright: Артём Чувайлов, 2018
Свидетельство о публикации №118090404041
Свидетельство о публикации №118090404041
Рецензии