Питер

И помню, сумерки сгущают постаменты,
Строения теряют свой привычный натуральный цвет,
На крови Спас – там Петр Первый отработал смены,
И музыкант, на постоянке зажигая,
Глядит за мимо проходящим людом вслед.

И все ж средь освещенных лиц,
Ищу знакомый силуэт.
Касаясь слухом  песен верениц,
Мой разум покидает переживаний пустой бред.

Аборигены ко всему привыкли,
Неважно местным, кто во что одет.
Здесь , как пройти до станции такой-то,
От иностранца слышится в ответ.
 
Здесь ни о чем заводят множество бесед,
Как будто виделись с тобой практически недавно,
В друзья к  соседу   получаешь ты билет,
Заняв в душе достойное пространство.

Накинув на себя в кафешке теплый плед,
Вживаясь в роль отчаянной туристки,
Я безответно ожидаю давно обещанный букет
И запиваю несвершенные мечты горячим кофе, а не жгучим виски

И с толком отпуск проведя,
Запомнятся красоты этих мест,
Потянет вновь,  немного погодя,
Возобновить вдоль набережной Мойки квест.