За окном, уже осень,
Мокрый серый асфальт,
Не спеша он шагает,
Мой любимый Освальд.
Он красив, но задумчив,
Чем же он огорчён?
А быть может, осень,
Тут не при чём?
Сталь в глазах,
И пальто, точно драп,
Он ещё стал моложе,
По следам его брат..
Словно тень, он беззвучно,
Мимо окон моих,
Постучал в дверь мою,
Нужен только мне миг.
Открываю, с опаской,
Ведь не ладим мы с ним,
Но смотрю я в глаза,
Что же сделалось с ним?
А в руках, теребит,
Он букетик чудной,
Ах, как же неловко,
Тут стоять вот со мной!
Я беру, улыбаюсь...
Значит, нравлюсь ему,
Только вот, я Освальда,
Очень люблю...
Он уходит, досадно,
Что делать теперь?
Но грустить я не стану,
Закрою я дверь...
И на что же, теперь он готов?
Сохранить мне букет бумажных цветов?
Букет бумажных цветов...
© Copyright: Валерия Павленко 2, 2018
Свидетельство о публикации №118090403376
Свидетельство о публикации №118090403376
Рецензии