Баллада об интровертах

Они в скорый поезд сели,
но радости никакой;
как будто один в расщелину
/с сознанием – а на кой?../
второй /вторая/ как брутто,
вообще не от мира сего…

постукивал в такт редуктор,
колёса вращала ось…
и ехать… вот так бы и ехать,
съедая в дороге снедь…

один был рождён для смеха,
другая – чтоб умереть.
Он шут /не при Лире, допустим/,
но уровень – будьте на…
его показные чувства
полнейшая ерунда,
а вот, в глубине сердечной,
закрытой от липких глаз,
он выстрадал человечность
на вечность, на век, на раз.

Ей всё тут настое@ало –
от подвигов до дерьма;
она отражалась алым,
где властвует только тьма,
и жидкость сакральной жертвы
струилась между колен…

типичные интроверты,
настройщики хрупких вен,
доехали до конечной…

им как-то бы вместе в жизнь,
но снова игра в беспечность
бросает на виражи
бессмысленных изысканий
/а проще сказать, в кювет…/

он – тонкий узор на ткани,
отнюдь не плохой поэт;
она – из натур “потолще”,
не льёт по ушам елей;
немой повелитель полчищ
поклонников-кобелей.
Никто не подскажет ныне,
сошлись почему брега,
но каждый друг другом вынут
насильно из тех “бригад”,
штампующих остервенело
этапы больших побед…

его привлекало тело,
её – рифмоблудский бред.

***
Слагаемое одиночеств
из разницы скоростей –
один непременно хочет
отметиться на листе
и с этим войти в анналы
непризнанных чудаков;
другая на всех плевала,
меняя прикид, легко.
Быть может, случится чудо
со знаком “жирнющий плюс”
и всё у них в жизни будет
под светом вокзальных люстр.



04 сентября 2018 года
Санкт – Петербург