Музей, и тот сгорел,
А я - никак.
Всё тлею,
Как костёр неандертальца.
Не греют мысли,
Не играют пальцы,
И даже не сжимаются в кулак.
В останках костных
Будущего врач
Найдёт песок
Времён моих печальных,
В глазницах ветер
В черепе - бардак
И пару снов
О призрачных и дальних
Местах и землях,
Где бы я горел,
Искрил, и жёг,
Глаголом и делами...
Но всё, чего сумел и захотел -
Бездарно тлеть, засыпанный мечтами.
Про меня
© Copyright: Максим Прытков, 2018
Свидетельство о публикации №118090305108
Свидетельство о публикации №118090305108
Рецензии