Зубаст, нахален, приставуч,
как пьяный друг в толпе арбатской,
рукой горячечною луч
цеплял нас всех запанибратски.
И вот он будто протрезвел,
иль с кем-то дорогим расстался –
тягуч, прохладен и несмел,
касаясь, тут же извинялся…
Как этот луч, подчас и мы,
июльской отболев горячкой,
на грани лета и зимы
готовим сердце к зимней спячке.
...Экватор жизни перейдён,
не Рубикон, но всё же, всё же…
Приметы прут со всех сторон,
что с каждым днём ты не моложе.
Не постарел ты - протрезвел:
пары надежд, как алкоголя,
рассеялись… Пора резерв,
увы, кидать на поле боя.
Не постарел ты - протрезвел
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118090304456
Свидетельство о публикации №118090304456
Рецензии