Чего душа попросила

Я набраться силы к их истоку
всей душой к нему стремлюсь – к востоку.
Впереди невидимый, далёкий,
распростёрся край тот одинокий.
За грядой уральской и бескрайней
порослью сибирской – край тот дальний
ветром свежевымытый солёным
видится мне иссиня-зелёным.
Под стволами рослых криптомерий
бродят незнакомые мне звери.
Белым глазом робким и печальным
смотрит на меня цветочек чайный.
Извиваясь, монотонно, скудно
музыка скользит в ночи безлюдной.
Я впервые в жизни с коркой хлеба
спать ложусь, укрывшись чёрным небом.
Мысленно вбиваю в небо гвозди,
там, где небо повредили звёзды.
На десятой крепко засыпаю.
Спину холодит земля сырая.
Чертит веткой ветер иероглиф.
Мир вокруг приветлив и угодлив:
сложены ладони, долу взгляды.
Спи спокойно, я побуду рядом –
шепчет ветер и рисует знаки
на щеке моей, как на бумаге.
Сочиняет сон мне – пятистрочье.
Прелестью наполнены восточной
эти строчки – лаконичной, тонкой.
Ночь меня качает, как ребёнка,
погружая в чуда созерцанье;
что там есть, о том ресниц мерцанье
непонятным языком расскажет
тишине… Она, склонившись, ляжет
около меня молчать до утра.
…Видится всё это почему-то
мне на узкой полосе востока.
Может потому, что мои окна,
все, что есть, туда глядят тоскливо:
раз там солнце – там и жизни сила.
Странно, непонятно… Да и ладно!
Нелогично, но красиво, складно
то, что шепчет дух, слагаю в строки…
Как душа просила – о востоке.