Я чувствую: кожа моя, догорая,
Уже прирастает к маске.
Скажи понарошку, моя дорогая,
Ты всё ещё веришь в сказки?
Пока меня стужа осенней радости
Толкает ручёнками в гроб,
Скажи, кого представляешь в старости,
И кто там воды поднесёт?
Я вижу тебя у запретной черты,
И сердце болит так не кстати.
Куда мне заплыть, до какой глубины,
Чтобы ты научила плавать?
Мне страшно приблизиться к белым листам,
Роман продолжать кривым почерком.
И выбивая полсотни из ста,
Молчанием шлю тебе почести.
Здесь каждая мысль что пощёчина нервам,
И острых локтей послевкусие.
Странно считать себя где-нибудь первым,
Упавши за борт всех иллюзий.
Я дергаю двери - везде лабиринт,
Он тянет и тянет все соки.
Любимец метафор - замызганный финт,
А ты не поймёшь эти строки.
ДД
Финт
© Copyright: Сергей Ермураков, 2018
Свидетельство о публикации №118090303380
Свидетельство о публикации №118090303380
Рецензии