Последний стог сена сожжён без сомнения,
Не написанных строк перечеркнут абзац
Я всё ещё помню те прикосновения,
Я всё растерял по дороге назад.
Мне повезло, ведь я больше не стану
Гоняться за призраком, ждать, что услышишь,
Меня, не волнует где свежая рана,
Меня больше нет там, откуда мы вышли.
Сгоревшей листвы наболевшие запахи
Едва долетят до распахнутых окон,
Задерживать воздух ты можешь не долго,
Горю за минуту до самых волокон.
Сожженное поле не смоет водою,
Как вены пусты пересохшие реки.
Со мной до конечной доедут осколки,
Сомнения, страхи, ошибки, флешбеки.
Вокруг ни души, крик не будет услышан,
И так даже лучше, пусть всем наплевать.
В соседних полях отголоски все тише,
Кто был здесь, тот знает, о чем помолчать.
Поле
© Copyright: Арсений Бит Кузнецов, 2018
Свидетельство о публикации №118090302756
Свидетельство о публикации №118090302756
Рецензии