Нацарапал

Я на бумаге пером нацарапал
Печаль своих темных дней.
Я давно уж живу без страха
Хранимый молитвой чертей.

Вновь сижу я на ветхой лавке,
Что стояла еще до меня.
Собираю души остатки,
На траву потупив глаза.

Ну а в мыслях мелькают моменты,
Жутко быстро прошедших дней.
И картинки, как с фото ленты
На засвеченой пленке—белей.
 
Мне осталось лишь помнить счастье,
Меркнет жизни моей звезда.
Я тревожусь, глядя сквозь пальцы,
Что за зря свои прожил года.

Что за время мне миром данное,
Свою жизнь я без толку прожгу.
Что еще одна безымянная
Будет надпись на скромном гробу.

Я тревожусь, что однажды проснувшись
С крепким телом и румянцем лица,
Кину взгляд на побитое зеркало,
И увижу в нем лик старика.

С детства сердцем поникший романтик,
На судьбы черном цвете, мелом
Вывел надпись с кривым очертаньем:
"Я умру безымянным поэтом."

В голове грустных мыслей ворох,
Ими вечность больна голова.
Мне идти через дикий город,
Мне к обрыву легла тропа.

На тропе этой адский ладан,
А тропа все кривей и кривей.
Я на бумаге пером нацарапал,
Печаль своих темных дней.