Буря маленьких смертей

На дворе сентябрь, второе.
Из бокала дуем брют.
А на сайте оживлённо рыбы мечутся и врут:
Попинали сердце берцем, обсосали стыд и срам.
Пофиг.
Мы но пасараним и сдираем шрамы с ран.

Всё давно в тебе изведал
я, и жо и джи уже.
Жаль, что мысль с перил слетела и уселась на фужер,
мило крыльями взмахнула, растворилась без следа.
Скажешь «Нет!» - уйду за нею,
и останусь если «Да!».

Я на кухне, ты в бассейне топим грусть и стресс в вине
и не важно, что короче
день и ёжится инет.
Позже, с чувством, с расстановкой у перил в тебя проник.
Может быть не очень с тактом, но такой я озорник.

В реках слёз горючих гибли от обиды упыри,
глядя, как мы умирали в разных позах у перил.

От локтей перила гнулись, под фанданго плёлся скрип.
Я к тебе посередине как солдат с штыком прилип.
Пусть следят за каждым шагом зорко тысячи чертей.
Впереди нас ждёт дорога.
Буря маленьких смертей...