Люсе.
Год, как словам тесно в гортани узкой,
и память мне прохода не даёт.
Ушла так далеко под осень утром,
как капелька свечная сквозь песок.
Ушла… А я всё тут на жёлтом склоне,
где и листва не хочет лепетать.
Не развязать её язык зелёный
и мне уж до последнего глотка.
Не разбежаться хуторскою пожней –
асфальта пару тонн на подошвах,
а сердце бьётся в клетке: «Поздно, поздно…»,
превозмогая над обрывом страх.
Исповедальное
© Copyright: Станислав Маевский, 2018
Свидетельство о публикации №118090109223
Свидетельство о публикации №118090109223
Рецензии