Горячка

Странный сон...
                очень странный
мне приснился простуженному...
Собрались ветераны
отужинать.

Зал на тысячи свеч.
Миллионы персон.
Франко-русская речь.
Котильон.

Ночь.
        Июнь.
              Наступление.
На кобыле
         измученной
я скачу...
           Неужели
поручиком?

Не смертельно,
              но ранен.
Бело-алая проседь.
В морду мне
          штычет
                парень-
матросик.

Крым.
       Дуплет —
                шарик в лузе.
Рассигаренный зал.
"Перекоп
           нынче
                Фрунзе
взял!"

Ущемленно,
            но гордо
франко-русская речь
оттолкнула
              от борта
Керчь.

"Господа!
         Господа-эмигранты,
положитесь
          на волю
               Всевышнего!
Для союзников...
              для Антанты мы
лишние..."


Князь-сапожник.
              Княгиня-шляпница.
Граф торгует
            на рынке
                солью.
Господа,
        это ж надо так
                шлёпнуться
больно!

"Белокостные,
              голубокровые,
приготовьте постель для сна!
Стелят нам
             под Успенским кровом
Сент-Женевьев-де-Буа!

Нынче бал!
             И прощальный ужин!
Ждет оркестр на котильон..."
Очень странный...
                и очень простуженный
сон,
словно ливень вчерашний
                мокрый
в одеяле ночлег искал...
Прерывается бред...
                а за окнами —
Москва.