Ты не знаешь, зачем тебе эти крылья. Вся деревня считает тебя уродкой, провожают собаки утробным рыком. Лучше спрятаться, ниже казаться ростом. Чёрной сыпью печаль расцвела на коже, от рыданий твой голос похож на клёкот. Иногда в безысходности острый ножик хочешь всунуть куда-нибудь в область лёгких, задышать по-другому, забыть надменных, отомстить рисовавшим дурные знаки. Эти люди не знали во злобе меру, но должно же быть в мире совсем иначе?
И однажды предчувствия не подводят: ты становишься птичьею королевой и глаза поклюёшь той собачьей своре, перепортишь маис на исходе лета. Нет обид в тебе более, нет страданья, перьев гладь заслоняет над лесом зори. Будут долго в народе блуждать преданья, как твой взгляд до безумия был лазорев.
Ты не знаешь, зачем тебе эти крылья...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118090106688
Свидетельство о публикации №118090106688
Рецензии