Почти про гитару

Ефим Ташлицкий

Тишь... стынут струны в немоте
уютной комнаты... гитара отдыхает
от музыки, летевшей в красоте
аккордов и полутонов... светает...
Крадётся первый луч с окна,
он пробирается в пространстве
к гитаре... не достать... она
в тени останется, где царство
покоя... Там ожидание таит
между ладами откровения...
А гитарист? Он мирно спит...
во сне он слышит песнопения...
там нервных пальцев перебор:
пассаж сложнейший удаётся,
там, вырываясь на простор,
безумно музыка несётся...
Вот отголоски звучных нот,
пропитанные ими стены,
хранят неистовый полёт
мелодий... ведь они нетленны...
Они витают тут и там,
от занавесок до кровати,
от небольших часов к цветам...
На стуле шёлковое платье...
Духами пахнет... боже мой,
что здесь творилось этой ночью?
Судачат струны меж собой,
они про всё уж знают точно...
Не скажут никому, поди...
сны между запахом повисли...
У гитариста на груди
застыло чудо женских истин...
В красивой позе оба спят,
утомлены ночной забавой,
их губы поцелуй хранят...
они горели жаркой лавой...
А перед этим гитарист
играл безудержно и славно,
звук струн был яростно речист,
переходя в романсы плавно...
Потом взрывались ритмы вновь,
дрожали в воздухе волненья,
и в сердце девушки любовь
вдруг зарождалась... потрясенье...
Заслушалась... гипнозом нот
околдовал игрок гитарой...
Он рыцарем у стройных ног
играл... потом кружилась пара,
Потом - забвение... полёт,
в необычайной высоте...
Светает... птица песнь поёт...
И стынут струны в немоте...

01.09.18.