XXII. Полупьян живу...

Полупьян живу, а на то и лето,
чтобы не трезветь, чтобы август месяц
хорошо прошел, не оставил места
для сожалений.

Год потел, старался – да все делишки
швах – не получились – я понимаю,
что когда б и вышло, удача в руки  –
я б не заметил –

дальше устремляясь – с разгону, сдуру –
не остановиться, не отдышаться
трезвому – гляжу, щурю глаз – маячит
у горизонта

мета, обернуться вокруг которой
взад-вперед мне надо, вернутся многим
опытом богатым, да мой весь опыт –
опыт ошибок,

подлостей моих, и чужих, а выгод
мало так, что стыдно считать, похвастать –
бросил труд и праздный под синим небом,
пьяный гуляю.

Из лесу бреду, взяв немного ягод,
не в припас, а так закусить чтоб рюмку,
чтобы летняя сочеталась свежесть
с радостью жгучей.

Мал глоток, а душу высвобождает,
повторить его так сам черт не брат мне,
третий обуздает тоску, печали
вынет из сердца.

Утречком проснусь, похмелюсь немного,
хватит мне того, что на дне осталось –
вместо ярой боли в тяжелом сердце
пепел страданий.