Печальный Батюшков - во мгле
В земле своих Прилук...
О сколько было на земле
Свиданий и разлук!
И сколько горестных утрат
На гибельной стезе...
Вся жизнь - как чёрный виноград
На сломанной лозе!
Не слыша зова аонид,
Расствашийся с мечтой,
На дне безумья разум скрыт,
Как перстень золотой.
Тревожный Батюшков постиг:
Спасенья не дано,
И всколыхнётся лишь на миг
Багряное вино.
И снова в страшной тишине,
Как двадцать лет назад,
Потонет в горькой глубине
Неоценимый клад.
Он знал давно: Торквато Тасс
Был с ним судьбою схож!
Пророчества внезапный глас -
Как леденящий нож.
Вернётся всё, что было встарь.
И сбудется как сон...
«А кесарь мой - святой косарь», -
Писал в безумье он.
Горел полуночный огонь.
Кто знает - почему
Луна, могила, крест и конь
Всё чудились ему?
И до рассвета слышал он
Неутомимый звук -
Протяжный, постоянный звон
Колоколов Прилук...
1972
Батюшков
© Copyright: Сергей Николаевич Марков, 2018
Свидетельство о публикации №118090104489
Свидетельство о публикации №118090104489
Рецензии