Дары не волхва

Я отдал тебе жизнь.
И не стал ни бедней, ни богаче.
На холодных ладонях согрел переписанный мир,
от которого автор то стонет, то бредит, то плачет
в неизбывной тоске по весне, переделанной в тир.
Я отдал тебе смерть,
Без особых обид и волнений.
Без условий о сдаче и шансов на громкий почёт.
И ведь знал изначально: в пути наглотаюсь сомнений,
чтобы стало кому-то и в жуткий февраль горячо.
Я отдал тебе миг.
Да, тот самый, что вечность баюкал
на пустынном краю отломившейся после скалы.
Но, как кажется, всем перечисленным двигала скука
необычной боязни оправленной в славу хулы.
И теперь - всё равно, получил ли ты все эти фишки,
и готов ли меня в бесконечности список внести...
Я и так из нехватки рожденья шагаю с излишком,
так что, нынче бессильным готов этот шарик спасти.
А за тем, что отдал, пусть жалеет сорвавшийся следом,
что в прозрачных иллюзиях тени от тени ловил,
отмечая богатство как сердца больного победу,
и, увы, не заметив потерянной в схватках любви...