Кто придумал, что эта земля – святая,
Скажи мне, ответь.
Безмятежные птицы в небе летают
И бьются о твердь.
Чтобы с лёгкими, полными пыли,
Вечной болью тупой,
По земле ковылять, перебитые крылья
Волоча за собой.
А потом у них вырастают руки,
А потом у них вырастают ноги,
Чтобы с небом жить в разлуке,
Средь таких же, как они, убогих.
Кто придумал, что эта земля – святая, –
Под ногами она.
Ведь на небе всем места хватает,
А за землю – война.
Даже бывшие ангелы божьи
И небес патрули
Научились рычать по-бульдожьи
И по-сучьи скулить.
А в глазах у них – ледяные дали,
До которых им больше не добраться,
Где во снах они летали,
Возвращаясь тайно в птичье братство.
Люди-птицы
© Copyright: Олег Митрофанович Булгаков, 2018
Свидетельство о публикации №118090102941
Свидетельство о публикации №118090102941
Рецензии