Интертекст

Серой влагой дождей лето вбивает текст – в линованный for every day – пишет, как на листе на спинах случайных прохожих. И, чувствую, на моей. Тонкая травка скукожилась в окурочной галиматье. Строчками дождь ложится, в каждой из них – прощай, лето, прощайте, амбиции, многое по мелочам – так, например, вера в радужность перспектив слегка припахает хером. Крепкий аперитив находит больное место и целит, как психопат. Опускает в уютное кресло в какой-то там раз подряд. Говорит, мол, мозги подлатаем инверсией умных слов – а я в это время глотаю сглаживанье углов, морфемные жалкие рифмы, прошедший июнь и май(жизнь на секунду стихла). Этого не отнимай! Не отнимай и жалость, не занимай надежд: лето уже зажалось в пролете свободном между восьмым этажом и девятым, глушит с бомжами спирт, лето нас съело, ребята, съело, как Солнце Фенрир! Где-то в тридцатых числах, когда ему грызть надоест, осень застрочит быстро на спинах у нас интертекст.