Муза

Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон!

За сгоревшие в поле соцветия,
за невидимую черту.
За сияющие созвездия!
За зияющую пустоту.

Ночь ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось, сольётся
их эхо - в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас и днесь зовётся.

      Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
      Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
      Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
      Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?

      Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
      Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
      Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
      к наркоторговцу его, подлеца, приравняв.

Ночь напролёт, ещё одну - не ту! -
перетерпев, весь - ожиданье чуда,
Поэт, как филин, ухнет в пустоту!!!

Ещё ему аукнется оттуда...