Что печаль коль есть забота,
И не ведаем иной дороги.
Жить — для нас уже работа,
Раз не ангелы мы и не боги.
Что скрывать свои нам мысли,
Средь надетых масок.
Мы живем, умрем, воскреснем,
И свободны мы от сказок.
Только мысль — острей кинжала,
И пронзает очень глубоко.
Воля — нас всегда лишь избегала,
Но по жизни знали, будет все легко.
И теперь на расстоянии полета,
Наши души поглощают нашу волю.
Что скрывать все от себя в тиши,
Коль сжимает сердце болью.
Утром с первым солнечным лучом,
Снова пыль судьбы дороги.
Мы когда — нибудь в пути умрем.
Раз не ангелы мы и не боги...
Не ангелы, не боги
© Copyright: Юрий Курышев, 2018
Свидетельство о публикации №118083107552
Свидетельство о публикации №118083107552
Рецензии