Жемчужиной из мантии дебелого моллюска,
ввиду у бархата полей,
зевает солнце.
Столь знакомый почерк
начала дня,
как тот короткий прочерк,
что жизнью видится,
он ею чаще мнится.
И чище чащи спелого огня,
что пожирает слепо, ярко, смело...
Смело-то нас метлой метели белой,
та упорхнула, скоро приобняв.
Придорожное
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2018
Свидетельство о публикации №118083105984
Свидетельство о публикации №118083105984
Рецензии