Вот день. Он как я и ты...

Вот день. Он, как я и ты,
Не больше, чем игра и случай.
В закате колыхает свечи,
Кидает мертвые цветы
С истлевших облаков,
И ждет,
Когда начнут отсчет
 или закроют счет
Заброшенных в тебя веков,
С наложенным на правду ветом,
Где я, хлебнувший яд ответа,
Ищу пристанище из света
В развалинах своих мозгов.

Я вышел из-за рамок дней,
Ты вышел из-за рамки жизни,
Предпочитая быту – бездну,
В которой слаще - чем страшней,
Где каждый смысл, как пуля, ввинчен
В хрящи твоих нездешних снов,
Где ты надеешься, что вечен,
С рассветом перепутав вечер,
По венам носишь боль и кровь.

Вот день.
Как сирота оставлен тропам,
Ждет осень. Душу мою ждет,
В зрачки, загнав и гарь, и трепет,
Меня, как связки волчьи, жжет,
Пред тем, как оборвав их, крикнуть,
Не подпуская звезды к окнам
Забытых, брошенных домов,
Где нам от смерти не отвыкнуть,
Запрятавшись в листки томов
Старинных книг, где смысл жизни
Всегда за тридевять земель…

Вот день. А вот в пространстве ты,
Запрятавшись за нервным тиком,
Словно младенец в крохах крика
Несешь в сознании безликом
Всегда предчувствие беды…