Смерд

Я не мужик, нет грубости во мне;
я не мужчина – мужу чин не нужен;
не крепость, чрез меня проход не сужен,
и чаще под конём, чем на коне.

Я не Борис… тот борется, как лев
за свой очаг, супружницу и эго;
тащу, гремя оглоблями, телегу,
соблазны идиотские презрев.

Не Дон Жуан я… свора кобелей
преследует замешкавшихся сучек…
меня же жизнь, долбя кувалдой, учит
быть осмотрительней, умней и злей.

Я не мессия… мой туманный слог
лишь слабый знак к грядущему покою…
письмом изящным душу приоткрою
настолько, чтоб в неё проникнуть мог

всяк, кто никто… тем, кто есть всё – салют!
Не зависть, но ответственность за массы
в моём лице состроит им гримасу
за героический, пардоньте, труд.

Я не поэт, лишь автор чу’дных строк,
что слух ласкают, обходя препоны
прозаиками созданных законов,
где всяк в своей надежде одинок.

Я просто смерд, а рабства ипостась
мне по наследству, с мыслями и прахом;
не рву, как тот баян, свою рубаху,
поскольку с предками осталась связь.


31 августа 2018 года
Санкт – Петербург