Я был художником от роду...

Я был художником от роду
И постоянно рисовал
Красивых тётей и уродов,
Круги, квадраты и овал,
Прямые линии, зигзаги,
На небе солнце и луну,
Пытаясь передать бумаге
Покой душевный и войну...
Надеясь в образах бездушных
Оставить хоть какой-то след
От поражений погремушных
И унизительных побед...
Я воплощал бредовых мыслей
Поток нечистый на листе,
Неся на этом коромысле
Две чаши в память о христе,
О его детстве по Закону,
О его глупости потом -
Я рисовал себе икону
И осенял себя крестом...
Я малевал глухие двери
С замком без дырки для ключа
И от незнанья слепо верил,
Что вместо солнца есть свеча,
Что лицемеры в чёрных рясах,
Живя в пещерах под землёй
Не пьют вино, не жарят мясо
И называются семьёй...
Я рисовал себе картины
Слепых космических путей -
Как избавленье от рутины,
Как разрывание сетей...
Я, глядя в зеркало без страсти,
Творил портреты своих лиц -
Таких уверенных от счастья,
Таких свободных без границ,
Таких печально-безутешных,
Таких безсмысленно-пустых,
Таких святых и многогрешных,
Таких тупых, как этот стих...