В свой черновик запишешь варианты
завоевания... зауженных широт.
и, побредёшь... по лабиринту Фавна,
себе нашёптывая личный некролог:
"он жил уверенно, азартно, без излишества.
любил по-крепкому. и верил в Судный День.
помянем праведника, в чём-то коммуниста. ах,
осиротел мир... без особенных потерь."
и, в сердце ёкнет, как фрагмент саможаления.-
зараза едкая! к чему этот пассаж?!
не озираться! путь клубится через тернии -
по долгу службы звёзды вывих не простят.
и, познавательно, в раздумьях прибываючи,
заметишь пропуски на жизненном холсте,
где ты, герой - что трубадур в скитании-
оседлый выдумщик, привязанный к земле.
бескрылость мучает по жанру выживания.
и небо падает по спущенной дуге.
а ты, за ось держась магнитным прилипанием,
мечтаешь вырваться за скользкий парапет.
замер на глаз фонит, сбивая фокус с градуса.
и жизнь по-пьяному проходит алкотест.
по струнке вздёрнутой зигзагом сдвиги тянутся,
а звёзды искренне засвечивают след.
ну, как играючи, не чуя поражения,
душа, карабкаясь по глади навесной,
стремится в вечное сквозь суету за гением...
а телу бренному лишь подавай покой.
Свидетельство о публикации №118083101782