В огне, в бреду пульсируют виски,
Сводя с ума ударам грома в такт,
И кажутся раскаты так близки,
Как гул маши, заполнившие тракт,
Плывущие по рекам нечистот,
Волна которых моет тротуар,
Где зонт в руке сжимая, пешеход
Дорогу ищет в тусклом свете фар,
Что рыскают в потемках по дворам,
И тенью в освещенный потолок
Бросают силуэт оконных рам,
Стекло в которых треснет как щелчок,
Который по вискам раздастся вновь,
И снова погрузится в тишину,
Которая, пульсируя как кровь,
Течет дрожащей каплей по окну.
***
© Copyright: Игорь Чупраков, 2018
Свидетельство о публикации №118083101736
Свидетельство о публикации №118083101736
Рецензии