Может, я, конечно, ипохондрик,
Постоянно что-нибудь лечу.
Далеко до статуса «покойник»,
Но часто обращаюсь я к врачу.
То каша в рот не лезет на обеде,
То борода замедленно растет.
Может, зря окончил курсы в меде,
Теперь любой диагноз мне идет.
Каждый шаг ступаю осторожно,
Опасаюсь вывиха стопы,
И ввожу с утра раствор подкожно,
Чтоб разрушить вирусов миры.
Жизнь моя вообще разнообразна.
Что ни час, то новый страх и стресс,
Думаю, какая же зараза,
Подведет под монастырь и крест.
Уж врачи бегут, меня завидев,
Не поймут, ведь помощь их нужна.
Все ж за это я на них в обиде
Их диагноз: «Голова больна!»
Сам уж стал я как заправский доктор,
Всякие леченья изучил,
Но знание такое вышло боком.
Так оздоровился, что запил.
ипохондрик
© Copyright: Антон Беба, 2018
Свидетельство о публикации №118083006017
Свидетельство о публикации №118083006017
Рецензии