Сонет 17

Я - не поэт. Но все же смею
Открыто заявить при всех,
О чем мечтаю иль жалею,
Что вызывает резкий смех...

В своих стихах я часто плачу,
Пишу о чувствах, о любви.
Бывает, всё совсем иначе -
С циничностью проходят дни.

И каждый стих имеет "имя",
Свою историю и склад.
Когда возникло, что за время,
И строки в нем о чем гласят.

Но мне всего важней другое:
Кому посвящено оно.
Людей довольно много, море,
Но каждый человек - звено.

Особо мил мне был "портрет",
Где черны волосы и очи.
Но он поблек. Исчез и след
И нынче в мыслях не проскочит.

Теперь перед глазами лик
Совсем другой. Не то, что прежде.
Нечаянно он вдруг возник
И крутится в пустой надежде!..

Не буду смело "рисовать",
Скажу всего-лишь два-три слова:
Белёсы волосы и стать.
Глаза - зелёные "оковы".

И он мне вдохновенье шлёт,
Уж месяц, два и скоро третий,
И в общем сбился этот счет.
И сколько пронеслось событий...

И вновь я сочиняю стих,
Его я лику посвящаю...
Но голос мой уже притих,   
И я невольно замолкаю.

Конечно, я - не Пушкин, что Вы,
И мне не нужен титул, нет.
Но Вы, читатель мой суровый,
Прошу, прочтите сей сонет.