птица Метерлинка

И что теперь? Отращивать живот,
напротив - сохнуть щепочкой, соринкой...
В такое время грач гнезда не вьёт,
не вьёт гнезда и птица Метерлинка.
Откуда счастье в старости, прости,
мой свет, я не читаю больше книжек...
И осень самозваная в горсти
несёт сюжеты от Марины Мнишек.
Хотя и коронована она,
но ложное владычество на ложе,
бодрит похлеще крепкого вина...
Мой свет, я рад, что ты меня моложе
и время есть прочесть полсотни книг
про этот август, царствующий ныне.
Но гражданин в поэте вдруг возник,
и заместил поэта в гражданине -
почти Некрасов, классик при дворе,
Лжедмитрий нервно курит, дорогая.
Уже и осень топчется в двери,
моих стихов ничуть не отвергая.
Я рад тебе, рукам, плечам, губам,
царица дней, ночей, воспоминаний.
В сети любовь, похожая на спам,
и доллар, пересчитанный в юани.
Но всё тоска, пустая суета,
и даже август - это божий гаджет.
Ты где сегодня? Чем ты занята?
Никто тебе всей правды не расскажет
о возрасте, о немощи, тщете,
о том, что всё пройдёт, но будут в силе
вопросы о прочитанном и те,
которые друг другу не простили
ни ты, ни я... Мои слова остры,
твои слова, мне кажется, острее...
Мне нравится, когда горят костры.
старею, свет мой, видимо, старею.