Мы странно не спешим
Хотя так мало
Осталось впереди
И новых дней твоих
Конвой усталый
Уже не гонит эшелонами
Увы.
Лишь малый караван
Верблюдов бытия
Там, за воротами,
Рассвета ожидает,
Чтоб город твой,
В руинах обитающий,
Облагодетельствовать
Свежим приношеньем.
Но нечем заплатить
Заморскому купцу,
Напрасно он привёз
В твой запылённый рынок
Последних дней
Расшитые холсты
Бесплодных мыслей
Горькие плоды
Дешёвых вин
Фиалы
И корзины
С гнилыми фруктами
Исчезнувших долин.
И ты, селений ближних господин,
Напрасно ждёшь под чердаком донжона
Положеной по распорядку дани -
Засыпаны колодцы на сто лиг,
Виллан угрюмый смотрит изподлобья
И не видать вассалов у дверей.
Лишь старый ключник
Закрывает ставни,
И в ожиданьи мертвенной луны
С соседних крыш тоскливый
Льётся вой.
В песках
© Copyright: Максим Прытков, 2018
Свидетельство о публикации №118082905144
Свидетельство о публикации №118082905144
Рецензии