Август. Прощальное

      

             1


   Ну зачем моё сердце, зачем
   так тревожно и радостно бьётся:
   то заплачет, а то засмеётся,
   то взметнётся как пламя свечей?

   Вдруг затихнет, заслышав шаги
   за окном, и замрёт в ожиданье
   рокового, быть может, свиданья.
   Но не видно в потёмках ни зги...

   Только памяти ветер поёт
   и дрожащие листья срывает,
   и листвою следы укрывает,
   отправляясь в прощальный полёт

   по-над тёмною гладью реки
   и над тихим, задумчивым полем.

   Ну зачем моё сердце от боли
   так трепещет, заслышав шаги?...


             2

   И ненавидеть, и любить,
   и уходить, и возвращаться.
   И быть (а может - и не быть...)
   твоим последним в жизни счастьем.

   Не мною выдуманы дни
   осенних встреч пустопорожних.
   Горят холодные огни
   безумных клятв, признаний ложных.

   Театр. Бессмысленный театр.
   Всё - фальшь и вымысел убогий.
   Никто из нас не виноват.
   Здесь режиссёры, словно боги,

   придумали сюжет и роль
   последнюю на этом свете:
   и смех, и слёзы, и любовь,
   которая за всё ответит.

   За все грехи - мои, твои...
   Поскольку прошлое - безбожно.
   За то, что счастье невозможно.
   За то, что правда стала ложью
   в устах молитв...


             3

   Постоит за окном и уйдёт.
   Незаметно в тумане растает.
   Это август. Орехи и мёд.
   Россыпь яблок и звёзд.
                Листаю
   позабытый давно календарь.
   Отрываю листок последний...
   Первый - с клёна - в слезах -
                янтарь -
   улетает в рассвет осенний...