Бумага превращается в лекарство

Пиши пропало – кончилась бумага!
И черные манжеты – моветоном.
Забыл про А-4 бедолага.
Перебродила, вероятно, брага…
Обои обдирать или картона

Нарезать от пылящей упаковки?
Из паспорта пустые взять страницы?
Но скользкими по скользкому – неловко,
Мне ксива закордонная – без толку.
Такая дрянь – в сортире не сгодится.

Счета бы подошли за коммуналку,
Однако там «обратка» - вся в рекламе:
«Какому предпочтенье катафалку?»
Да и похоже было б на шпаргалку.
Какие там стихи к ядреной маме!.

Печать на компе? Слово сгубит, рифму.
Из файла ком не бросишь котофею.
И не родятся виртуально мифы.
К тому же за энергию – тарифы,
Что я демократически ***ю!

А чистый лист – он сам литература,
Поэзия, мотив, оригинальность,
Где даже брань – отдельная культура.
Покруче пули строчит ручка-дура!
Страшнее – плагиат или банальность.

На чём я вам про это всё ваяю?
На стенах было много разных грамот.
Подумалось: кому и что внушаю,
Когда я с хлебом только дым вкушаю?
Живи, строка, без застекленных рамок!

Средь графоманов грифы есть и графы.
Для полки книги есть и для души.
Там – премии, а тут от музы штрафы,
На горло даже летом давит шарфик. 
Не греет то, что жгут в ночной тиши.

Горит, горит бумага, несомненно,
«Нетленки» пеплом нам посыпав бошки.
Огонь берут вполне обыкновенный,
Не мертводушный и не сокровенный.
Потом не царапнут по сердцу кошки.

Поэт сказал, что все стихи на свете,
Как ни печально, просто бесполезны,
Когда вокруг немецкий трубный ветер*.
Высоцкий аж закашлял на кассете,
Потом запел про общества болезни…

Пишу, пишу и я – куда ж деваться.
Бумага превращается в лекарство
Из радости мыслительного танца…

Как минимум – гимнастика для пальцев.
Как максимум – спасет от государства.   

21-8-2018 г.

*Оден говорил, что все стихи в мире не спасли от газовой камеры хотя бы одного еврея.