Не тропою бездушности,
Ходит солнце осеннее,
Это ненависть, в сущности,
Нелюбви повторение.
Взмахом ветви сиреневой,
Мне всё прошлое кажется.
На огне озарения,
Строки дивные вяжутся.
И давно уж не мучаюсь,
Не храню писем бережно,
А их холодность жгучую,
Забываю намеренно.
Что не склеить – не сложится,
Крест – накрест всё минувшее.
Но под занавес множатся
Наши чувства уснувшие.
Спрашивать не надо
© Copyright: Максим Троянович, 2018
Свидетельство о публикации №118082902025
Свидетельство о публикации №118082902025
Рецензии
