Ночь в музее

Сегодня праздник, встретил свою Берту Моризо, свою сумасшедшую Изольду, свою странную подружку, своего Художника от Бога.
Иногда мне кажется, что Изольда не женщина, а просто раненый Ангел. Ангелы ведь бывают разные, бывают раненые в сердце, бывают раненые в Душу.
Отработав свои восемь часов (подрабатываю в порту), мне хотелось просто упасть, вспомнить Маму и заснуть мертвецким сном.  «Пойдём гулять по музеям, я тебя приглашаю», - сказала Изольда.
Её глаза искрились на солнце, её губы были похожи на тонкие изгибы совершенства, вас приглашает Литературный критик, вас приглашает безумный Художник, отказаться нельзя, мягко сказано, я учусь у неё жить дальше.
Калининградский Художественный музей замечателен, в нём живёт что-то необъяснимое или кто-то, мистика на каждом шагу, кто-то вас придерживает за руки, что-то эхом говорит: «Остановись».
Изольда долго мне говорила о своей маме, передала мне привет от неё и тихо сказала: «Ты мой до утра».
Радости было мало, ведь надо поспеть и на основную работу, но я ничего не хотел видеть кроме неё, всё было второстепенно…
Усадив меня на скамейку для сторожевых бабушек, Изольда угостила меня пирожками. Её мама, Маргарита хорошо знает мои вкусы. Пирожки были мои, с капустой, пахли свежими грибами и сластили сердце.
После двухчасовой прогулки по музею, я мирно уснул на скамье, Изольда сидела рядом и делала карандашный набросок меня любимого.
Снилось Бог знает что…      

Сон в музее
 
Джоконда играет на флейте,
Она на коленях у франта,
А платье лежит на полу,
На шее нежнейшей два банта.

А дамы а ля Модильяни,
У зеркала мерят наряды,
Художник создал их без глаз,
Несчастные Моди-неяды.

По тонким холстам ходит Климт,
Он ищет Юдифь с белой кожей,
Юдифь в кладовой с Пикассо:
«Юдифь!  Вы как все?! Вы тоже»?!

А я пробираюсь в буфет,
Где курят Художники мира:
«Борис, принеси мне букет»,
Мы пьём с «Моризо» из потира.

Из самого дорогого. 19.05.17