Пропащий

Москва. Вокзал. Спешащий люд
к проблемам от заботы.
Стою. Курю. Меня не ждут.
Чуть огляжусь с дороги.
Пацан на вид лет десяти
с улыбкою повесы:
" Дядь, сигареткой угости,
добавь монет для весу ".
Ну вот и первый диалог
без туша и оркестра:
" Вместо цигарки бутерброд
хлебни с чайком, маэстро ".
Из рюкзака ему достал
котлету, хлеб, огурчик:
" Тебя как звать оригинал?
ты ешь, в довесок рубчик ".

" Все зовут меня Пропащий.
Без фамилии бойчей.
Ночью день ищу вчерашний.
Нет родителей. Ничей.
Иногда вот размышляю.
Почему? За что? И как?
Любопытным отвечаю,
как тебе, примерно так.
Принесло, надуло ветром
утром в поле на росу,
от людской молвы с рассветом,
страхом брошен под косу.
А другим, потомок Мира,
но далёкого к земле,
и таинственная сила
бережёт меня из вне ".

Шум отвлёк. Исчез Пропащий.
Хлеб с котлетой не доел.
Но малец родства не знавший
удивить собой успел.
Сын природы. Внук вселенной.
Наделённый правом быть.
Привокзальной стал легендой
и бродяжьей славой жить.

p.s.Мой дом ковчег. Моя броня
от заоконной фальши.
Кров покидая иногда
я, как и он ПРОПАЩИЙ.