Брр!

Нам порою бывает тесно,
Иногда чересчур одиноко.
Говорим часто очень гневно
И играем друг с другом жестко.

Нам бывает и душно от быта,
Мы желаем свободы от гнета,
Что так давит на наши мысли
И кричит нам в душе, -«идиоты!».

Мы все курим не от привычки,-
Нам противно это, но все же,
Мы вкушаем алкоголя прилично,
Чтоб прогнать ненавистные рожи.

Кто-то пишет стихи о природе,-
Зима, лето, весна или осень…
О прекрасной нашей погоде,
Ну а мне, лишь писать бы о плоти.

Да я куколка в этом мире,-
Я дешевая марионетка.
Жаль, что мыслями наградила
Непонятная мать природа.

Ничего я людского не вижу,
Мне не кажется, что все просто!
Я лишь вижу улыбку фальшивую
На плите под названием «возраст».

Мы с годами становимся резкими
Безразличными и безнравственными.
Суть найти,- задача востребованная
Но, увы, не имеет епархии.

Ничего не добиться мне строками.
Да, и вы не добьетесь ответов
Почему так с возрастом плохо….

Но винить в этом…. некого!