День мой соткан из синевы,
Из порывов души невредных.
Что вздыхаешь вихрем листвы,
Грустный мой собеседник?
Туфли жестко листвой шуршат
В такт течению мыслей.
Осень рыскает в камышах,
Словно в поисках пищи крыса.
Лето тихо ушло в небеса,
Лишь рукой отмахнулось.
Снова ржавчиною краса
На асфальты вернулась…
Опять ты, осень...
© Copyright: Наталия Богомолова 2, 2018
Свидетельство о публикации №118082705893
Свидетельство о публикации №118082705893
Рецензии