август... вечер...

август...
вечер...
звучание ясней и тише:
лист пожелтевший на траве,
прошедший по тропинке ветер,
за тополями - шум реки,
на дальней улице неявный разговор,
кузнечиков весёлых стуковенье...

глубинней и прозрачней грусть,
замедленнее времени теченье,
и каждый шаг и жест,
и каждое движенье
приобретают ритуальный смысл:
я не иду -
я шествую по саду,
я созерцаю,
ощущаю вехи Бытия,
я - прозреваю,
и я - молчу,
я позабыл слова...

растаял-слился с травинкой у моста
и ароматом лилий,
с цветеньем ноготков,
роскошеством мелиссы,
с копною золотистой на лугу,
с дремучей зарослью горы,
тропинкой на болотистом лугу,
со всем, что так неповторимо...

я - жив, и я дышу,
я там - в пространствах-переливах:
жемчужно-пепельных и розовых отсветах,
в лазурно-голубых мотивах
и и в дымчатых цветах оранжевого и золотого света;

и я забыл слова,
и я шепчу слова:
постой, не уходи...
в Точильном -
августовский вечер...