Нет на земле безумнее болезни

Балдеет плоть от мёда мнимой ласки…
Стихия мозга – строить миражи.
…Устав, как многие, от общей свистопляски,
парил и я «над пропастью во ржи».
 
Я понял главное, вернувшись неоткуда:
убог наш разум и при том спесив –
плоть предаёт он, как Христа Иуда,
лишь вместо денег яда испросив.

О, этот мир услад коварных, мнимых!
Сгорая, плоть всё требует огня...
Любимая, в стране той нет любимых,
там нет тебя, но там нет и меня.

Ты оглянись,  повсюду виртуальность –
и рубль, и бакс,  советский «пятачок».
Мир, погружаясь в мнимую реальность,
готов убить за «дозу», как «торчок».

Давай простим себе несовершенство, 
нас за него изгнал из рая Бог.
Греховна плоть – за райское блаженство
она прощает разуму подлог.

Коль рая нет, приходит мысль о яде:
утратив к жизни детский интерес,
находит мир иглой сосуд, не глядя, –
о, если б он с иглы кровавой слез.

Мир-наркоман с иглы когда-то слезет,
иначе – общий «передоз» и тьма.
…Нет на земле безумнее болезни,
чем та, чье имя – горе от ума.