Яркость жизни исчезла с годами,
нет букета из смеха и чувств,
даже ветки чудес... с плодами,
иногда, навевают грусть.
Помню, рад был простой удаче,
как пятёрке за год в дневнике,
когда, точно, летел мой мячик
к недоступной..., твоей руке.
Были яркие, бурные встречи,
от которых улыбки цвели...,
лица, руки и чудные плечи...,
оказались, за мной..., вдали.
А, сейчас, мой букет из время,
тишины и спокойствия дней,
из невыдуманных творений,
от которых он стал зеленей.
Он стоит не в хрустальной вазе,
он в сосуде..., с которого пью...,
был расколот и перевязан,
склеен чувствами..., но в строю.
Мой букет
© Copyright: Петр Севостьянов, 2018
Свидетельство о публикации №118082600739
Свидетельство о публикации №118082600739
Рецензии