дом остывает...собран "падший" лук,
сухие стрелки- поздний час пророчат...
в ботве картофеля- пирует жук,-
дорвался... угль закатный- тлеть не хочет...
и льется родниковый говорок-
струей с небесного ковша на землю,
и еле тлеет чуткий костерок,
и навьим сквознякам я робко внемлю...
пьешь тишину как прелый, терпкий яд,
в бессилье только разводя руками,
и травы напоследок говорят
запутанными ветром языками...
к осени
© Copyright: Борис Васильев 3, 2018
Свидетельство о публикации №118082607284
Свидетельство о публикации №118082607284
Рецензии