Кундалини 79

Скребётся мышь, стучит колода,
Кипят пельмени на пару –
Опять холодная погода,
И разговоры ввечеру

О пересоленной капусте,
О хлороформе и о дусте
Безотносительно мышей
И к ним касательно – достали,
Как гонки по горизонтали,
Как жизнеописанье вшей.

Но чем продолжится беседа?
Бензином на губах соседа? –
Что на холме забой свиней? –
Ни костяники, ни брусники,
Рычанье, индюшачьи крики,
И ночи глубже и длинней.

Левей холма, в кедровом боре,
Шумит, как будто дышит море,
Спокойно, мерно, тяжело,
Как будто не калечит драга
Реки, не иссякает влага,
И пойму снегом замело.

Мир состоит из разрушений,
Мышей, ошибочных решений –
Хотя не полностью, не весь,
В нём место ужину под кьянти,
Под разговор о музыканте,
Чья музыка звучит, как взвесь

Из неги, летнего блаженства,
Из пустяков, несовершенства
Не мира – случая, судьбы –
О Хэнноне, «Друзьях абсента», 
Осенний холод – это рента,
И дни, как белые столбы.

Пора поставить мышеловку, -
И пресловутую морковку
По щедрости сменить на сыр, -
Пусть будет счастье напоследок,
И произвол мышиный редок,
И на холсте поменьше дыр.