***
Становятся нам пошлы;
И бьются о сердца, что шхуны
О волны; та'я, за луной,
В мученья пред скупым умом.
И хотя сердца мы лишь слуги,
Всё ярче ритм буйных волн.
За синеокость море любим,
Но не ныряем: слишком юн
Наш компас многоцветных лун.
Свидетельство о публикации №118082602598