Слова на ветру

Перед пятницей вслед за средой неминуем четверг.
Вряд ли можно сказать то же самое про воскресенье,
чтобы олух какой-нибудь тотчас же не опроверг,
будто смысла иного, бедняга, не слышал доселе!

Наблюдающий ветер не пашет, не сеет, не жнёт,
с ремеслом своим птичьим
таскаясь, как с писаной торбой,
одержимый желаньем поведать о том, как живёт,
и не кругу друзей, но как минимум — urbi et orbi.

Уже сказано всё и описано до мелочей,
и составлены гениев списки, и розданы лавры,
и растерянность некая, в общем, в порядке вещей
перед чистым листом, если ты не юродивый, право!..

Нам неведомы правила или же цель бытия,
лишь стрекало тщеславия жалит и гонит из тени.
Что есть мочи стучи себя в грудь с диким воплем: я! я! —
а иначе рискуешь пройти мимо славы и денег.

Век рекламы плодит легионы навязчивых слуг.
Мимоходом заметим себе: безо всяких соитий...
Потому-то царит болтовня там, где должен быть слух
и — увы! — комментарии заняли место событий.

И язык без костей — близкий родственник слов на ветру —
тишину ощущает как пытку, болезнь иль обузу.
С этой мыслью ложишься и с ней же встаёшь поутру:
о, склонить бы к сожительству вечнокапризную Музу!