Сквер прохладой хмурится в городе моём.
Загрустила улица непогожим днём.
Дождик стыло косами воздух серебрит.
У начала осени сентябрь – фаворит.
В конопатой лужице посреди двора
Листик жёлтый кружится, как луны искра.
Птиц не слышно пения в шорохе дождя.
В эти дни осенние сплин нашёл меня.
Почему грустится мне, отчего печаль?
Кто же растворил в вине горький молочай.
Мысли – небо серое, обуяла грусть.
Что не верно сделал я? В лето не вернусь.
А сентябрь куражится листопадом дней.
Мне уже не кажется, стал я холодней.
Сплин осенней моросью затуманил взгляд,
Белым красит волосы. Скоро шестьдесят…
Скоро...
© Copyright: Борис Синицкий, 2018
Свидетельство о публикации №118082506334
Свидетельство о публикации №118082506334
Рецензии